Cosas de machos

En un rato empieza el mundial de Rugby, motivo por el cual, me juntaré con amigos a comer un asado y esperar el partido inaugural. Argentina - Francia.

Lo invité a Nicolás, mi sobrino de 10 años a que comparta este rito de hombres.

Aprovecharé la tarde para charlar con el, porque:

-"Ayer una compañerita me dió un beso en la mejilla y se me puso dura la panza".

Frases para El Pozo con Fuego

Cada vez que escucho un frase de estas, me dan ganas de perpetrar un estupidicidio.


Lo que no mata fortalece.

La tierra no nos pertenece, la tomamos prestada de nuestros hijos.

Yo soy así.

Lo importante es la salú.

Yo voy de frente.

Ponéle onda.

¡Dale con la sal!

¡Vienen por el agua!

Mozo, un Valmont.

Soy envidioso, sabelo.

Cada vez que la guacha pone en el Mantantiru, esa música fabulantástica, me olvido de sus deliciosos regalos, y me dan ganas de cortarle los dedos para que no postee mas.

Por eso, y a modo de revancha, homenaje, agradecimiento o felicitaciones por su nominación, yo solito, aprendí a:

1) Rippear musiquita
2) Uplodearla
3) Listenearlas o foldearlas o algo así
4) Poner el cosito ese para que Uds. escuchen

Por lo tanto si no les gusta se van a hacer lavar el culo con aguarrás.

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Para esta ocación elegí versiones y fusiones. Por el solo hecho de ser el dueño del blog.

Un Reality Show que garparía.

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"Suicidándose por un sueño"

Homofóbico y xenofóbico. ¿Y qué?

Sé que corro el riesgo de pasarme de chistoso a herir susceptibilidades, pero es mi blog y digo lo que quiero, qué mierda!!!

Quisiera tener mucho, mucho poder, para indultar a Von Wernich, a Astiz y a varios del palo, para mandar matar con torturas previas al "Cristiano Homosessual", y luego seguir el "Proceso" con las "Peruanas Putas".

"Cristiano Homosessual"


"Peruanas Putas"

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Fuí inmortal el 18 de Setiembre del 2005

Mendoza, 19 de Setiembre de 2005

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Hace un par de años, el día que el Nicolás, mi sobrino, jugó su primer partido al rugby, junto con el Ignacio, el hijo del gordo, me junté a la noche con ex compañeros míos de rugby, y en ese asado, brindé por el rugby, por la amistad, por la vida y fui inmortal.

Ayer a la noche viví una experiencia, que me hizo ser, nuevamente inmortal.

Desde que nació mi hija mayor en el 2000, todas las noches que estoy en casa a la hora de acostarse, cuento un cuento; Malena y Aída van a la cama y reclaman el cuento. Ellas los han clasificado en dos clases; “con dibujitos” o “con la boca”, ya sea que se trate de la lectura de un cuentito infantil de esos ilustrados o de una narración de alguna historia inventada (habitualmente hay una princesa Mariana que toca la guitarra y canta, un príncipe Hugo que anda en una moto blanca, etc.).

Hace un tiempo Aída me preguntó: “Papi ¿Por qué los cuentos que vos lees no tienen dibujitos?" Le expliqué que las letras dicen cosas, a veces lindas, a veces tristes, que te podés reír leyendo o emocionar mucho mucho. Desde ese momento está empeñada en leer y de a poquito algo va aprendiendo.

La pregunta de Aída sobre cuentos con ausencia de dibujitos, me llevó a bajar de internet cuentos para niños, texto puro, sin dibujos, imprimirlos en la oficina y llevarlos a casa para leerlos al anochecer. Aparentemente esto despertó algo oculto en mi hijita, o comprendió la literatura, o la vida misma, o no se que, pero algo pasó que hizo que me dijera: “Papi, quiero escribir un cuento, pero como no se escribir, te lo digo y vos lo escribís, ¿querés?”.

Cómo tenía un día complicado, le propuse dejarlo para el Domingo a la noche, que ella lo fuera pensando y que el Domingo saliéramos los dos solitos de noche a un bar, “porque se escribe mejor en los bares, hijita”.

Al otro día, Aída esperó con ansiedad que se hiciera la noche y a eso de las 20:30 partimos los dos, munidos de papel y lápiz, a un bar de la calle Colón. Pedimos una picadita, un Gancia con Campari y una Coca y empezamos.

Se llama “El oso Poly” es amigo de un caballo, un conejo y unas mariposas, son algo ecologistas, limpian el bosque y festejan en un bar comiendo una picada y brindando con gaseosas porque son chiquitos.

Cuando termine de garrapatear en la cuarta hoja, - según me dictaban - , “y zapatos con porotos, otro día te cuento otro”, tuve que mirar para otro lado y hacerme el resfriado, para no tener que explicar, que a los papás a veces se nos llenan los ojos de lágrimas cuando estamos contentos. Ella con su manita escribió AIDA con caligrafía de cuatro añitos, al final del cuento y yo le propuse un brindis sin saber que daría comienzo al siguiente diálogo.

- Hijita: Por la literatura y los escritores.
- ¿Qué es eso?
- Es la gente que escribe cuentos
- Bueno papi, por nosotros

Y chocó el vaso de Gancia con el vaso de Coca y fui inmortal.

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PD: Este es un mail que le mandé a algunos amigos antes de tener el Pozo con Fuego, para compartir el momento. El cuento "El Oso Poly" fué ilustrado por Bernardo, en una visita a Mendoza.

Ginebra, tango y mal de amores

Hace unos días la Doctora Yvonne dejó el siguiente comentario en El Pozo con Fuego

“Estimado Ángel Gris:
He leído en un blog por ahí, un comentario tuyo que me llamó la atención y que decía algo así como "el mejor remedio para el mal de amores es la ginebra".
Me gustaría saber qué posibilidades hay de que amplíes este concepto, es decir, que lo expliques un poco más, pues aunque puede parecer un poco obvio, a mi me pareció muy interesante.
Mi blog trata sobre el Mal de Amores, y me encantaría tener un aporte tuyo. O si quieres lo escribes un post en tu propio blog y yo lo linkeo. Contame qué te parece la idea, saludos! “

Como los pedidos de las damas, en general, son órdenes para mi, acá va la intentona. Antes aclarando que la palabra “remedio” está demás; no hay cura para el mal de amores, solo calmantes.

Mal de amores es el desgarro del corazón. Es ese pesar, que hace que veamos a Cioran como un alegre optimista. Es tener la absoluta seguridad, de que nada tiene sentido, que el universo es una broma de mal gusto, de algún Dios borracho y triste. Es querer suicidarse y no poder, porque no solo somos cobardes, sino que algo nos manda a seguir sufriendo. Es odiar. Es arrepentimiento, nostalgia y llanto, pero llanto entrañudo, con mocos sorbidos y gritos. Es romperse la mano de una trompada a una pared y seguir pegando. Quien no lo haya padecido o quien no lo haya vivenciado así, pues como dice Savater “por favor: dejen de leerme, vayan a vivir unos cuantos años más y después regresen si les apetece, pero ya con más experiencia”.

Luego de tratar de explicar lo inexplicable, relacionémoslo, pues, con la ginebra.

Quizá por haber tomado más de lo aconsejable por los hepatólogos, por haber sido dueño de un bar, o por ese dejo tanguero heredado, es que relaciono casi todos los estados de ánimo con bebidas y estilos musicales.

Nada mejor para el final de un partido de rugby, que una cerveza helada y rock and roll. Hesperidina o Caña Legui y “Mil horas” para recordar esa adolescencia de borracheras, con botellas robadas a la abuela. Malbec y Serrat para cenar con mujeres. Cabernet de damajuana y folklore para un asado machazo. Whisky bueno y jazz, para filosofar con amigos hasta tarde. Cognac y Piazzolla, para leer a Borges, a media luz, solo. Champagne, para esa primera cita con la tetona que perseguimos meses, Whisky barato y murmullo de putas, para acompañar a un amigo en su peor momento. Pero para el mal de amores, Tango y Ginebra.

No me vengan con, digamos, Ron, no señor, vaya con ese Ron a escuchar un bolero que lo suyo es una molestia pasajera, ni se le ocurra asociar el mal de amores con Fados y Oportos, usted o es muy antiguo o muy pelotudo, ni con Caipirinha y Bossa, lo suyo es juventud.

Señor -digo señor, porque sólo conozco el mal de amores macho- ese vaso de mierda, con esa ginebra transparente y barata, que permite ver por el culo, la fórmica de mierda, del mostrador de mierda, del bar de mierda, del mundo de mierda y ese tango hijo de puta que estruja las entrañas, es lo único que nos puede acompañar en ese momento.

Y si no, no se nada, no ya de música y bebestibles, si no de la vida.